domingo, 31 de enero de 2010

Amarro mis manos


Amarro mis manos al murmullo de la muerte
para salvarlas de las cenizas de las ostras.
Amanezco bajo la brisa de la parca
sollozando el destino de la pavura.
Cubro mi tez con el velo gris de los recuerdos
para no permanecer cautiva del mundo
del dolor, de mí misma.

Natalia Caram
Derechos reservados

sábado, 30 de enero de 2010

Aviso clasificado


Enfrente del cementerio
están prosituyendo flores.
Venden su gracia
para perfumar recuerdos.

Natalia Caram
Derechos reservados

jueves, 28 de enero de 2010

Walt Whitman (EEUU, 1819-1892)





Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.

De "Canto a mí mismo"

miércoles, 27 de enero de 2010

Irene Marks


La constelación de las angustias

“Se oyeron unos tiros anoche./Se oyeron del lado
del Cementerio./Nadie sabe a quién mataron, o
los mataron./Nadie sabe nada./Se oyeron unos
tiros anoche./Eso es todo.”
Ernesto Cardenal

Toca la constelación de las angustias - aún camina la nieve
sobre los soles de la sangre, aún el aire se disuelve en
gargantas de roca que se cierran donde ninguna voz resonaría:

Pero huella la voz, pero huella de huellas - nadie dice que el pan
avanza en el sendero donde toda esperanza se abandona.
Y hay un río, una luz de reflectores apagados sobre las burbujas
que levanta la respiración de los fantasmas.
Y qué de los que ya no lloras ni gritas ni recuerdas.
¿Y qué de todos los que anduvieron por el mismo camino y se
dieron la mano y la piel y el amor de los ojos?
Sólo huella la voz, sólo huella de huellas tan largamente uniendo
los silenciosos gritos de su sangre, que viajan por senderos que
se alejan después del estallido en las encrucijadas – un trozo de
sus ojos es la muerte que canta en tu costado.
Sin embargo, huella de huellas la senda de los ríos donde la
sangre se estrellaba como cielo sin límites.
Toco la constelación de las angustias y se transforma en
círculos brillantes, en sonrisas hermanas que me besan la piel como
también hay algo en mí que se desprende y acaricia los sueños
de los que van por el camino rojo, los que atravesaron el centro
de la noche cuando la voz se abría entre los brazos, ellos, los
que se alejan luego del estallido de las encrucijadas.

Derechos reservados de la autora
Del libro Origen, Ed. Patagonia, 2009

Amigos: desde está página invitamos a visitar el invalorable blog de la autora y a difundirlo: http://todaslasgalaxias.blogspot.com ,pueden entrar desde este blog, lo encuentran como enlace en Primigenias raíces.

lunes, 25 de enero de 2010

Charles Bukowski (Alemania, 1920- EEUU, 1994)


Culminación del dolor.

Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua,
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

Poco importa,

poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

William Blake (Inglaterra, 1757-1827)


Las bodas del cielo y el infierno (fragmento)

Si las puertas de la percepción se depurasen,
Todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito.
Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver
Todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna.

sábado, 23 de enero de 2010

José Martínez-Bargiela (España, 1921- Argentina, 2009)


La sentencia

Pasados los años

lo que queda de uno

es sólo la mueca: la mezquina huella

de negación profunda

trillada

de aquellos años líricos

del ensueño que no es sino el testimonio

de haber sido de haber transitado

la ausencia y desaparecer humano.

Como si nunca nada

fuere desterrado el tiempo

de ese propio silencio

la carne ardida en el hueso

sin piedad la noche

sin piedad la nada recurrente

de zarandadas nieves

diseños de escarcha previa

y descarnadas uñas.

Antonin Artaud (Francia,1896-1948)


El ombligo de los limbos (fragmento)

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos
de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior
a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.

viernes, 22 de enero de 2010

Virginia Woolf (Inglaterra,1882-1941)


Diario de una escritora (fragmento)

Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo.

Armando Tejada Gómez (Argentina, 1929-1992)





Fragmento Final

Estar.
Permanecer.
Vertical.
Estar para el amor, simplemente,
creando
el camino del hombre que estamos aguardando.


Me pierdo por los besos,
la canción,
los abrazos:
las brújulas brillantes, universales,
blancas.
Llamo desde mis hombros las grandes resonancias
con un vaso de vida chorreándome las manos.

Nunca más de rodillas,
nunca más a pedazos,
nunca más a la muerte
sin haber respirado.
Nunca más como topos,
nunca más acosados.
El hombre por sí mismo
hasta él mismo lanzado,
hasta su envergadura,
hasta el hombre soñado.
Nunca más a las armas,
nunca más al soldado.
Proyectarse hasta el otro,
hasta el mejor logrado.

Búscate por tu rostro,
lávate con mi canto.

Estoy en la esperanza.

Despertarás conmigo.

Con un pan y una estrella,
alumbrando los siglos.

jueves, 21 de enero de 2010

Daniel Barenboim-Edward Said


EDUCACIÓN MUSICAL EN PALESTINA

La Fundación Barenboim-Said desarrolla varios proyectos de educación musical en los Territorios Palestinos con los cuales contribuye a la educación y al fomento de valores como la tolerancia y la convivencia pacífica.

Desde el año 2004 en colaboración con Palestinian Medical Relief Society, la Fundación Barenboim-Said dirige el Jardín de Infancia Musical Edward Said para niños y niñas de 3 a 5 años de la ciudad de Ramala y de los campos de refugiados de Al Amari, Kaddura y Jalazoun. Asimismo desde el año 2005, la Fundación colabora con la entidad sin ánimo de lucro Al Kamandjâti en la gestión del Centro Musical Barenboim-Said en la ciudad de Ramala, llevando la formación musical a niños y niñas de los campos de refugiados y a las aldeas de Deir Ghassana, Jenin y Tulkarem. El objetivo de ambos proyectos se centra en una educación musical que posibilite en la medida de lo posible un desarrollo cognitivo, social y emotivo equilibrado, ofreciendo a través de la música nuevas vías de expresión y de desarrollo de su imaginación, creatividad y personalidad en un entorno desatendido cultural y socialmente.

Igualmente, la Fundación organiza encuentros orquestales, programa ciclos regulares de conciertos y ha producido la primera ópera palestina. La Sultana de Cádiz, basada en un cuento popular árabe y con música inspirada en obras del compositor español Juan Crisóstomo de Arriaga se estrenó el 14 de julio de este año en el Cultural Palace de Ramala. Esta producción fue posible gracias al apoyo de la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo que colabora en otros proyectos.

(Extraído de la página web oficial de la Fundación Barenboim-Said).

AMIGOS: desde este blog invitamos a visitar la página de la Fundación Barenboim-Said, para CONOCER los proyectos, COLABORAR y DIFUNDIR esta labor tan necesaria.
http:www.barenboim-said.org

martes, 19 de enero de 2010

Jaicus


A
Antes del hombre
los lugares sombríos
olían a mar.

B
Bien por los niños
que logran escaparse
de su futuro.

C
Canciones ciegas
provocan la sordera
de mis protestas.

D
Dos hembras solas
no pueden ver sus ojos
llenos de envidia.

E
Entre mi tiempo
las horas que circulan
no se detendrán.

F
Filmé al poeta
tratando de ocultarnos
las letras sin fe.

G
Gris atardecer
adorna colectivos
fuera de línea.

H
Hice silencio
cuando todos rieron
de tu locura.

Fernando Luciani
Derechos reservados del autor

lunes, 18 de enero de 2010

Jorge Luis Borges (Argentina,1899- Suiza,1986)


Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.


2

La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.


3

¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?


4

Callan las cuerdas.
La música sabía
lo que yo siento.


5

Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.


6

Oscuramente
libros, láminas, llaves
siguen mi suerte.


7

Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.


8

En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.


9

La ociosa espada
sueña con sus batallas.
Otro es mi sueño.



10

El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.


11

Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.


12

Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.


13

Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.


14

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?




15

La luna nueva
ella también la mira
desde otro puerto.


16

Lejos un trino.
El ruiseñor no sabe
que te consuela.


17

La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.

domingo, 17 de enero de 2010

Romilio Ribero (Argentina, 1935-1974)


Relato del pródigo


Encuentro que ya nada puede justificar este destierro.
Tengo que rescatar, no por perdón ni orgullo
aquellas lejanías, donde la luz disputa su límite mortal
a mi memoria


Ahora estoy sin defensa entre estos muros.
Es inútil cantar, no lejano de mí, sin bandera ni signo.


Todo está sin historia.
A quién debo llamar, en circulares noches extrañísimas,
por tan triste ciudad, ya condenado a padecer sus días.


Encuentro que es inútil danzar, desnudarse, insultar,
guardarse en ataúdes con tempranas coronas,
inundar de silencio, de infernales lamentos a la sangre,
amarse a uno mismo entre espejos, tinieblas, pavorosos
otoños con pálidos jardines,
buscar la compañía de los pájaros en las plazas,
consolarse con un libro de poesías,
escribir las epístolas de la soledad a su mortal oscuro,
relatar esas noches que transcurren entre ruidos de trenes y de mares
cerca de la ciudad, donde todos están completamente
llenos de misterio.


Debo acaso esperar una muerte con mortaja de carteles,
con números, con rituales señores,
sin aquel calendario de las lluvias, sin el viejo sagrario,
sin el fuego que extingue sobre las playas su señal primera ?


Encuentro que ya nada puede justificar este destierro!


Cerca del sur,
hay un país de jóvenes perfumes, que aún guarda entre
sus vientos mi llamado,
una tierra que gobiernan las estaciones con sus magias
y los frutos crecen con sus ritos de celestes veranos;
espléndida de luz, penetrada de cielo,
en la cual el corazón cavaba su música;
una tierra sin luchas ni derrotas, llena de inacabables
lámparas, de hundimientos, de nieblas, de galopes.


¡Golondrinas, palomas, espigas,
linares terrestres donde Dios derramaba su mirada:
Días inmortales de precipitadas campanas y sitiados
aromas!


(Aún sigo con mi horror a las ánimas y a las consagraciones.


Escucho entre el asedio de los hombres, entre las muertes diarias,
el sapiente tocar de los cencerros y el viento desgarrado de álamos.)


En algunas tardes de este oscuro y cruel Buenos Aires,
alargo mi mano a las lejanías y siento maderas silvestres,
enlutadas aguas,
tiempos con sus caudales de luz, cuerpos de otros seres
que tocaron mi rostro,
que huyen hacia regiones de guirnaldas, de arboledas
sin fin.


Encuentro que ya nada puede justificar este destierro.
Se hace noche y día sobre esa tierra de nardos victoriosos,
alucinado y hondo país de amapolas, de pájaros,
con sus muertos que abisman mi memoria en tan remoto fuego.


Aún sigo como el pródigo perdido que ha grabado su
nombre en las arenas
y piensa regresar un día, con sus labios nocturnos en el
viento.

Félix Morisseau Leroy (Haití, 1912- 1998)


ASÍ OCURRIÓ


Así ocurrió
Jesucristo tenía que morir
Pese a todo tenía que morir
Aun cuando Pilato dijera que no
Caifás insistía tanto
Que se llegó a condenar al Hombre
Tenía días sin comer
Y estaba tan débil
Que al subir al Monte de los Olivos
Con dos maderos al hombro
Iba de tumbo en tumbo
Pilato lo miraba con compasión
Y también los soldados romanos miraban
Fue entonces que por ahí pasó un hombre
Simón Cireneo
Un negro fuerte, como Paul Robeson, pasó por ahí
Miró aquello como sólo los negros saben mirar
Pilato sintió lo que el negro tenía en su corazón
Y a los soldados hizo una señal
Todos se echaron sobre Simón
Y con fuerza lo apalearon
Luego le dijeron: toma la cruz y cárgala
Simón tomó la cruz
La tomó de la mano del blanco
Se echó a correr con ella
Se echó a cantar
Se echó a bailar
Bailó cantó
Se fue corriendo hacia arriba
Dejando atrás a todos
Regresó cantó bailó
Hizo girar la cruz sobre su cabeza
La echó al aire
La atrapó
La cruz quedó bailando sola en el aire
La gente gritó milagro
Y cuando cayó la cruz
Simón la tomó
Bailó mucho con ella
Antes de devolverla a Jesús
Desde entonces
Cuando es muy pesada una cruz
Cuando algo pesa demasiado
para las fuerzas de un blanco
Llaman a un negro para que cargue
Después bailamos cantamos
tocamos el tambor
tocamos el bambú
Nuestra espalda es muy ancha
Cargamos la cruz, cargamos el fusil,
cargamos el cañón
ayudamos al blanco
cargamos los crímenes
cargamos los pecados
cargamos por todos.

Jacques Viau (Haití, 1942- Santo Domingo, 1965)


NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO
VII
Hemos ido acumulando corazones en nuestro corazón,
palabras en nuestra voz quebrantada por azadones.
Hemos dejado huellas por todos los caminos
y algunos de nosotros ya no estamos.
Hemos ido de manos con las sombras.
Nuestro andar es un grito estacionado.
Por cada paso, un día que transcurre.
Por cada palabras, mil palabras que vocifera la prole.
Qué será de nosotros después de esta larga travesía?
Poco importan si el mármol o la piedra eternizan
nuestro corazón de húmedo barro.
Nos basta con que nuestra voz perdure en la voz
del amigo, en la del compañero de rutas que nos tendió
la mano cuando se aproximaba la caída.
Hemos llenado muchos de los vacíos que nos legaran.
A otros toca llenar los que nosotros dejamos.
Apenas tuvimos tiempo para remendar la herencia.
qué corazón irá nuestro corazón a depositarse?
A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse?
Nada sabemos,
cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros
y que no concluirá con nosotros.
...
¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar... ¿Hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?,
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogemos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.


Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942. Perteneció a una familia de perseguidos políticos, que se refugiaron en Santo Domingo. Fue abatido durante las insurrecciones de 1965 cuando aún no había cumplido sus 23 años

sábado, 16 de enero de 2010

Tejidos en el crepúsculo


En el invierno el sol transita indiferente por la curva del pequeño pueblo.
Dentro de la casa de material sin revoque, Fernández acaricia la taza de té con
leche y su ojo celeste guarda los racimos de fotos y olores abandonados en Galicia.
Los nudos de las redes que teje son cada uno de los gramos de su pesada existencia.
En aquel pueblo en sepia y calle vieja se adormecen agujas e hilos para ser llevados al mar. Él ya no entra, la gravedad de las aguas no sostiene su historia, pero el recorrido de sus manos flota entre las barcas.
Los niños de la tarde blanca pasean los incipientes dibujos y grafías por las hojas en las manos de sus madres. Y la niña de anteojos y hebilla azul atraviesa los agujeros del trasmallo acurrucado por Fernández para hurgar en los pasillos de los días de la senilidad.
Las manos acortaron sus movimientos, dejaron pasar a otro lado la agilidad para quedarse sólo con la ternura.
Llegan de lejos diagonales y nudos ajenos.
Los últimos hilos de Fernández son enhebrados para no naufragar en el crepúsculo.

Natalia Caram
Derechos reservados del autor

Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)


COMO TÚ



Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.


Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Vincent Van Gogh (Nederland 1853- Francia 1890)


Amsterdam, 3 de abril de 1878
He seguido reflexionando sobre el tema de nuestra conversación e involuntariamente he pensado en las palabras "somos lo que éramos". Esto no siggifica que se deba marcar el paso y no tratar de desarrollarse, al contrario, hay una razón imperiosa para hacerlo y encontrarlo.
Pero para seguir fiel a esta palabra, no se puede retroceder, y cuando se ha empezado a considerar las cosas con una mirada libre y confiada no se puede volver atrás ni claudicar.
Los que decían:"somos hoy lo que éramos ayer", eran "hombres honrados", lo que resulta claramente de la constitución que han redactado, que subsistirá en todo tiempo y de la cual se ha podido decir que había sido escrita "con el rayo de lo alto" y "un dedo de fuego". Es bueno ser "hombre honrado" y tratar de serlo más y más, y se obra bien cuando se cree que es preciso, para ello, ser "hombre interior y espiritual".
Si tuviera la convicción de pertenecer a esta categoría, se avanzaría por el camino con calma y confianza, sin dudar del buen resultado final.Había un hombre que un día entró a una iglesia y preguntó: "¿Es posible que mi fervor me haya engañado, que haya tomado el mal camino y que siga mal?, ¡ay de mí!. Si me librara de esta incertidumbre y si pudiera tener éxito y vencer". Y una voz entonces le contesta: "Y si tuvieras la certidumbre, ¿qué harías?. Haz como si estuvieras seguro y no serás confundido". El hombre entonces continuó su camino, ya no incrédulo sino creyente, y continuó la obra sin dudar ni vacilar más. Por lo que respecta a ser "hombre interior y espiritual" , ¿no se podría desarrollar este estado en uno mismo por el conocimiento de la historia en general y de personalidades determinadas de todos los tiempos en particular, desde la historia sagrada hasta la de la Revolución, y de la Odisea hasta los libros de Dickens y Michelet?¿Y no se podría sacar alguna enseñanza de la obra de hombres como Rembrandt o de las Malas Hierbas de Breton, o Las horas de la jornada de Millet, o la Benedicite de De Groux o Brion, o El recluta de De Groux (o sino de Concience) o los Grandes robles de Dupré, o los molinos y las llanuras de arena de Michel?
Hemos hablado mucho de lo que nuestro deber y cómo podríamos llegar a algo bueno, y hemos llegado a la conclusión de que nuestro fin en primer término debe ser el de hallar un lugar determinado y un oficio al cual podamos consagrarnos enteramente.
Y creo que estábamos igualmente de acuerdo en este punto, que hay, sobre todo, que encarar el fin con una victoria lograda después de una larga vida de trabajos y esfuerzos, vale más que una victoria lograda más temprano.
el que vive sinceramente y encuentra penas verdaderas y desilusiones , que no se deje abatir por ellas, vale más que el que tiene siempre el viento de popa y que sólo conocería una prosperidad relativa. Porque en quienes se comprueba de la manera más visible un valor superior, son aquellos a quienes se aplican las palabras: "Trabajadores, vuestra vida es triste; trabajadores, vosotros sufrís en la vida; trabajadores, vosotros sois felices", son aquellos que llevan los estigmas de "toda una vida de lucha y de trabajos sostenida sin doblegarse jamás". Es necesario hacer esfuerzos para semejarse a ellos.
Avanzamos entonces sobre nuestro camino indeffesi Deo. En lo que me concierne, debo tornarme un buen predicador, que tenga algo bueno que decir y que pueda ser útil en el mundo, y tal vez me convendría conocer un período de preparación relativamente largo que quedara sólidamente confirmado en una firme convicciónantes de ser llamado a hablar a otros...Desde el momento en que nos esforzamos en vivir sinceramente, todo será para buen fin, hasta si debemos inevitablemente tener penas sinceras y verdaderas desilusiones; cometeremos probablemente también gruesas faltas y haremos malas acciones, pero es verdad que es preferible tener el espíritu ardiente, aunque se deban cometer más faltas, que ser mezquino y demasiado prudente. Es bueno amar tanto como se pueda, porque ahí radica la verdadera fuerza, y el que mucho ama realiza grandes cosas y se siente capaz, y lo que se hace por amor está bien hecho. Cuando quedamos impresionados por uno u otro libro, por ejemplo, tomando al azar: La golondrina, La alondra, El ruiseñor, Las aspiraciones del otoño, Veo desde aquí una señora, Amaba esa pequeña ciudad singular, de Michelet, es porque estos libros han sido escritos con el corazón, en la simplicidad y pobreza del espíritu. Si se tuvieran que pronunciar algunas palabras pero con un sentido, sería mejor que pronunciar muchas que no serían más que sonidos huecos y no costaría nada pronunciarlas por la escasa utilidad que tendrían.
Si se continúa amando sinceramente lo que es en verdad digno de amor y no se derrocha el amor en cosas insignificantes y nulas e insípidas, se logrará, poco a poco, más luz y se llegará a ser más fuerte.
Cuanto más rápido trata de distinguirse uno en el dominio de alguna actividad y en algún oficio, y se adopta una maera de pensar y de obrar relativamente independiente, y más se sujeta a reglas fijas, más firme se hará el carácter y no habrá por ello que sentirse disminuido.
Hacer esto es de sabios, porque la vida es corta y el tiempo pasa ligero: si nos perfeccionamos en una sola cosay la comprendemos bien, adquirimos por añadidura la comprensión y el conocimiento de muchas otras cosas.
A veces conviene ir hacia el mundo y frecuentar los hombres pues uno se siente allí obligado y llamado, pero el que prefiere permanecer solo y tranquilamente en la obra y sólo quisiera tener muy pocos amigos es el que circula con más seguridadentre los hombres y en el mundo. No hay que fiarse jamás del hecho de no tener dificultades y preocupaciones y obstáculos de ninguna naturaleza, pero no hay que hacerse la vida demasiado fácil. Y hasta en los ambientes cultivados y en las mejores sociedades y en las circunstancias más favorables, hay que conservar algo del carácter original de un Robinson Crusoe o de un hombre de la naturaleza, jamás dejar apagar el fuego de su alma, sino avivarlo. Y el que continúa guardando la pobreza para sí y la ama, posee un gran tesoro y oirá siempre con claridad la voz de su conciencia; el que escucha y sigue esta voz interior, que es el mejor don de Dios, concluirá por encontrar en ella un amigo y no estará jamás solo...
Que esté allí nuestro destino, muchacho, que tu camino sea próspero y que Dios esté contigo en todas las cosas y te haga triunfar, es lo que te desea, con un cordial apretón de manos en tu partida, tu hermano que te quiere.
Vincent

de Cartas a Théo.

viernes, 15 de enero de 2010

Homenaje al Cantotestimonio

Canciones de raíz folklórica interpretadas por Facundo Bravo.
Músico invitado: Diego Rodríguez.
Sábado 13 de febrero, 22 horas.
En Lavidadirá- Pulpería Urbana- Hipólito Yrigoyen 2150- Ciudad de Buenos Aires

martes, 12 de enero de 2010

Nanas de la cebolla- Miguel Hernández (España, 1910-1942)


La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

sábado, 9 de enero de 2010

Anillos de ceniza - Alejandra Pizarnik (argentina, 1.936-1972)




A Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

viernes, 8 de enero de 2010

Invitación de CLAM

Clam - CIRCULO LA MANCHA
Salta 713 - Tel. / Fax: ( 54-11) 4383-3758
(1074) Ciudad de Bs.As. - Argentina
clam@clam-arte.com.ar
Comunicación: Nuestro News Letter
Vivencia y amistad: "Viajes Culturales"
Web Site: http:// www.clam-arte.com.ar
Actualizado: enero 2010- Celular: 15-5938.0909
Boletín de Artes Plásticas e Informaciones Culturales
Papel / Tinta / Tecleado: Jorge Pena



Ya estamos en el Nuevo año 2010.
Espero que todos lo hayamos empezado
con salud y felicidad.¡¡ Y muchas ganas de pintar !!
Viaje a la Quebrada de Humahuaca en Jujuy
Viajamos al Norte Argentino - Estadía en Tilcara
Visitamos Humahuaca y Purmamarca
Viaje Bs.As.-Tilcara-Bs.As.$ 550-/ Hotel, desayuno y una cena ($ 135- por 5 días) $ 675-.

Salimos de Bs.As.el 21 de febrero a las 11 hs. y volvemos de Tilcara el 28 de febrero al medio día. Con la colaboración y Exposición de obras en el en el Museo Irureta de la ciudad de Tilcara - Prov. de Jujuy.Costos: Viaje Bs.As.-Tilcara-Bs.As.$ 550-/ Hotel, desayuno y una cena $ 135- por día y por 5 días $ 675- Total del viaje + 5 días= $ 1225-.
Tema y técnicas libres. Se podrá pintar en Humahuaca, Purmamarca y Tilcara. En las dos primeras iremos a la mañana y volvemos a la tarde. Entrega de la obra realizada, hasta las 12 hs. del viernes 26 de febrero y la inauguración será a las 19,30 hs. en el Museo Irureta de Tilcara. Entrega de Medallas, Diplomas y Certificados. El Museo Irureta entregará como Premio una exposición para realizar al 1º, 2º y 3º en el mismo Museo con fecha a convenir.
En el viaje de ida, se servirá un sandwich al mediodía, luego merienda y desayuno, café y jugo. En la cena vianda: carne de ternera en rodajas, ensalada waldorf y postre. Arribo estimado lunes 22 de febrero. Salimos de Tilcara el sábado 27 de febrero y llegamos el domingo 28 de febrero alrededor del mediodía a Bs. As. En el regreso solo serviremos tecitos de coca, chicha y quesillo de cabra. Nos alojaremos en el Hotel de Turismo de la Ciudad de Tilcara, que es muy lindo Hotel. Ingresamos el lunes 22 de febrero alrededor del mediodía, hasta el sábado 27 de febrero a las 12 hs, estadía con una comida por día (cenas, lunes a viernes) y el desayuno, desde el martes al sábado.
A Purmamarca y Humahuaca: (El transporte está contemplado en el costo del micro) Martes 24 de febrero iremos a la Ciudad de Purmamarca, viendo el Cerro de los 7 Colores (donde pintaremos, el que lo desee y visitaremos la ciudad) está cerca de Tilcara, pero es una ciudad detenida en el tiempo, inolvidable.
La ciudad de Humahuaca está a 42 Km. de Tilcara. Antes de llegar a Humahuaca, pararemos en Uquia, para visitar la Iglesia San Francisco de Paula del Siglo XII que tiene en su interior la maravillosa colección de los Angeles Arcabuceros pintados en Cuzco. Este viaje lo haremos el miércoles 24, tenemos que llegar antes de las 12 hs. a Humahuaca para recibir la bendición de San Francisco Solano que asoma de la torre frente a la Plaza en el centro de la Ciudad. Acostumbramos almorzar (optativo) en un restaurante típico con músicos de erque, charango y bombo. Salida estimada a las 9,30 hs. de Tilcara y vuelta a las 18 hs.
El que desee pintar, llevar sus elementos. Recordar que se entrega una sola obra para expo y Concurso. Estando en Tilcara organizándose en grupos se pueden visitar en combis o remíses lugares interesatísimos y no salen caros. (Iruya - Las Salinas - Maimará) Nos invitan a la inauguración de obras de colegas y amigos nuestros en el Museo Terry de la Ciudad de Tilcara. Anotate desde yá. Este es un viaje estrella de Clam - CIRCULO LA MANCHA - Salta 713 - Ciudad de Bs.As. -
Tel.: 4383-3758 Celular: 15-5938.0909 - E-mail: clam@clam-arte.com.ar


MUSEO EDUARDO SÍVORI - MANCHAS
Año 2010


Te invitamos al Salón de Manchas
realizados en el año 2008
en donde se exponen 120 obras
de las cuales se extrageron
el 1º, 2º y 3º Premio
y 10 obras más para los
Premios Menciones Anuales.
El 20 de febrero a las 12 hs.
se entregarán los Premios y Medallas.
Pero el Salón se abrirá el viernes
12 de febrero

SEQUIA :
Ciclón de caricias sobre el desierto de la
espalda
desierto sedoso... Tentación y sentidos :
sus lágrimas,
gotas en la arena :
sus dedos de llaga vibrando inconscientes,
desierto y silencio -
Nadar entre las dunas provocando ansiedad;
arañar el sudor y amordazar el gemido
placer y humedad;
desierto de sábanas donde la fantasía se calcina :
el oasis de una boca que espera,
camina al tanteo la llanura de su pecho :
llueve su amor sobre un lecho de fuego -
arenas de deseo;
cansadas sombras...
La conmoción del impacto se aplaca tras la luna;
razguña su cuello desnudo
cubriéndolo con su mordizco insaciable -
Desierto axhausto,
gozar la lluvia de latidos
que acaba en el espejismo de las sensaciones...
Y nada queda :
desierto,
instante y sueño -
Sobre los muros se sepultan los nervios,
su sombra descansa,
cierra los ojos sobre arenas aplacadas...
silencio -
Desierto feróz,
donde saciarse es ley,
baña con arena su piel :
amantes en el desierto -
el viento silva e hipnotiza los cuerpos,
besa con sigilo sus hombros de estatua
entrelazados en las dunas sedados de dicha...
Desierto y pasión -
Desierto salvaje.
GABRIELA MIGLIANO ( 1/ 6 / 96 )
Derechos reservados del autor

jueves, 7 de enero de 2010




Poema de mi autoría, traducido gentilmente al catalán por el gran poeta y amigo Pere Bessó (Gracias!!!)
Nati Caram

Fréderic

Aún la profunda dolencia
agrieta el asedio.

Expira el profundo acorde.

Silencio.


Frédéric

Encara la malaltia
l'assetjament esquinça.

Expira el pregon acord.

Silenci.

miércoles, 6 de enero de 2010

Oficios profanos y los abrasadores del sol (1ª parte)

I
El mercenario
dios autoproclamado
de las ideas.


Letra vacía
compendio de ignorancia.
Hipocresía.


Blanca presencia
desmiembra la voluntad
sutil opresión.


Segunda madre
primigenia mentira
del mutilador.

Vacuo sentido
ínfima capacidad
de la existencia.


El paréntesis
del caos individual.
Muro cerrado.


La divinidad
del oficio profano
vana, desnuda.